Heat.

Me caben bien los recuerdos que podrían empaparse de engañosos maleficios. Podría desorientarme como nunca y como a nadie, dejando que las lluviosas y tremendas fechorías de la memoria se metieran con mi dudosa estabilidad. Como es el volverte loca. Como es complacer a la soltura. Como es mentirle a la propia dignidad. No hay y no habrá cabida a la cordura.
Soy la que no tiene y mas te da. Blasfemos los ojos que tomaron la captura. Desdichados los que palparon la aventura.
Y mientras escucho las últimas notas de mi insomnia, me percato que ahí… ya es de día.

Algo ahí adentro está a punto de culminar.

Las horas, las notas y el hambre. Todos en conjunto marcan el momento oportuno donde las manos comienzan a cobrar vida propia. Qué será? Si no es el ritmo de música clásica lo que mueve a mi ansiedad, si no es el frío intenso que hasta hace unos minutos pudo encajuelarse en mi mochila desgastada. Si no es la ropa limpia que como reina pude disfrutar al instante en que desnudara mi condenada locura, si no es la necesidad insaciable de finalmente encontrar una razón. Qué será?. Claro. Es la poca memoria que atesoro cuando de buscar un camino lógico se trata. Cuando de vivir una fina línea recta es requerido para no dejar a la emancipación pasar por la puerta grande. Pues mirala ahí, limpiándose el gesto, limpiándose la soltura y adoptando una experiencia. Que te han dicho del retorno? ...Ya lo sabíamos. Que curiosa la pierna que juega a desesperarse mientras el ya mentado regreso me lleva nuevamente a mi gesto y mi soltura. Otra y otra vez.

Repetidamente. Y Otra vez.

Será mejor que no intente escribir mientras las luces se apagan.
Dicen por ahí que hace daño.

Mejor entonces colocar mis nervios en el plato a mi lado. Para que luego pueda comerlos como festín, justo antes de acoger tu verdadera historia, antes de expoliar la realidad que he imaginado. Un pedazo de tiempo para satisfacer mis más escondidamente sutiles ganas de sonreír.

Será mejor no intentar escribir mientras las luces ya están apagadas.
Ésta vez, va en serio.


BotOgnion.

Tu y yo sabemos.

No puedo sentir lo que me esta llamando.
Se ha perdido como un todo, dentro de una masa ilustrada de diversión efímera y cansada. No hay para donde. Ni con este dolor de cabeza, ni con esta represión en el pecho, soy capaz de comprender lo que debería transformar y seguir.
Me he perdido.
Me he sentado a la orilla del risco, y ya veo todo lo que hay en las más bajas llanuras.
No quiero ni pensar.
O quiero y no puedo? ..

Me parece ser que no he aprendido de la vida. Hay ocasiones en las que verdaderamente vas moldeando tus perspectivas y poco a poco se va viviendo el camino, aclarándose a medida que los árboles y arbustos van desapareciendo, para dar paso a un valle escueto, con floras y faunas perdidas en la dimensión del olvido.
Me siento cansada y me es imposible voltear a un espejo. Es el propio rechazo, es la angustia de ver la recaída tan viva.
Ahora me vienes a la mente. Como aquellas palabras siempre caían al punto exacto de mis debilidades, y obligaban a mi plenitud regresar a la vereda media, que perdía lo que solía perderme.. Era tan sencillo saberte fuerte, y agarrarme de la credibilidad que me regalaban tus eternas frases y tus propios miedos.
Porque eran tus miedos... y lo míos también.
Pienso que nunca lo supiste.
Pienso que mi imparable necesidad de encontrar un punto neutro y estable, ocurría bajo la máscara de una relación libre y extrema. Pero no podía tomarlo para toda la vida. Porque ahora debo reencontrar la forma precisa de andar y no pedir limosnas en el camino. Como tu, como ellos, como muchos. Ojala pudiera tener tus manos tocando mis flojedades. Ojala pudiese escuchar con toda claridad lo que me quieres decir al momento que te percatas de mis propias caídas, de mis más intrínsecos demonios.
Me encantaría escuchar nuevamente lo que me dices al instante de saberme desesperada y resignada: no te hagas la víctima, tu y yo sabemos con seguridad que te gusta flagelarte... anda, apóyate de lo que sabes tuyo y continúa. Y yo, como niña aprendiendo a caminar, te escuchaba y lo hacía. Te vivía. Ahora te admiro en lejanía, y me percato terminantemente de que tu... ya no eres una realidad. Pero trato y me engaño… y se que pronto volverás a entrar al terreno que me toca empezar. Esto es así. Esto es con errores y delirios. Esto es con reflexiones y tormentos. Esto es olvidar y recordar. Para que en un punto no trémulo, pueda seguir con mi naturaleza apasionada.

Me tropiezo. Si. Pero eventualmente el piso me parece más incómodo de lo usual.


BotOgnion.

Para vestir momias, a veces nos quedamos cortos.

Para vestir momias, a veces nos quedamos cortos.
Es la historia que no avanza, que no mira y que no alcanza. Es la propia utopía de pensar e imaginar, mientras castillos enteros se derriban frente a lo que pretendía permanecer como aliento único y certero. Nos importa a caso, que para no acabar con colores mutilados, debamos alzar la mirada y comprender lo que vive detrás de la idea e ilusión, del sentido imaginario que ama y arrebata con devoción, mientras el hambre de lo incierto nos quita las pocas y muy prostituidas maneras de entendimiento y sentido común?

Aquí no hay sentido común.


BotOgnion.

Que sería de esto?

Que sería de ésto si no pudiésemos poner lo pies en la arena y nos olvidáramos de sentir los lazos atados a nuestra espalda cansada... Pérdidas sin sentido que conmocionan la más callada silueta que un vagabundo como éste podría algún día desear...
Te has ido.. Te has ido y sin más, levantaste la mirada, mientras sentada permanecías en el más cercano lugar a la ventana, con el sol pegando en tus castañas composturas, con luz llenando la tuya propia..

Y diferente es la palabra. Diferente es la frase del día y del mes.

Un baile y burla.
Un puro, botellas al aire y más burla, mientras rogábamos al tiempo que congelara los insultos.

Antes el cálido pavor.
Hoy la fría fractura.
Después... Quién sabe qué será después.


BotOgnion.

Being there.

After-effect.

Gossip.

Pardon me?

Knife edge.

Max does not know.

Step [away]

non-plus feeling.

Halcyon days.

As one.

My yellow/Your blue/Our red

Death of mainstream I

Quivering conception.

Intermittent syndrome.

Cruelty rushes.

Effacer.

Dancing zapatismo.

Death of mainstream II.

Red is the new yes.

History cycle.

Bendecid la sensación.

En las últimas historias no he tocado crisis alguna.
No he sentido siquiera el sabor medio amargo de la culpabilidad escondida... o será el de la dicha. Ya se confunde. Ya ni se sabe.
Los augurios que alguna vez clavaron sus agujas de papel dentro del saco atiborrado de penas metálicas, habían alcanzado su furor.
Los metales se desvanecieron.
Los augurios cayeron del saco.

Y mientras mis dedos razonaban la inmortalidad del tacto, la mente saturada [atascada], punzaba con gritos de calor.
Una semana parecía un año.
Un día, es hoy, apenas la hora.

Miente. Mientemientemiente.
Vamos. Ya que más?
Miente. Rezamientereza.
Para que los sin-sabores de la tranquilidad no limiten tu excitación.

14.45 más.
14.45


BotOgnion.